"QUANTO MAIS PROFUNDA  FOR A EXPLORAÇÃO,

                      MAIS ÊXTASE HAVERÁ."                        

     in O LIVRO DO HOMEM

  "DESDE QUE O CONHECI VOLTEI A ATREVER-ME A AMAR.A RIR E A DANÇAR.VOCÊ ABRIU-ME OS OLHOS PARA A BELEZA E A POESIA DA VIDA.SINTO-ME MAIS NOVO,QUASE COMO UMA CRIANÇA,FASCINADO COM A BELEZA QUE IMPREGNA TUDO-SOU UM JOVEM PAGÃO VAGUEANDO COM PRAZER,BEBENDO O SUMO E APROVEITANDO-O ATÉ À ÚLTIMA GOTA.SERÁ QUE ISTO É PROFUNDAMENTE IMORAL?

   NÃO...É IMENSAMENTE MORAL.

   ALIÁS É A ÚNICA MORALIDADE QUE EXISTE-SER PAGÃO,ESPREMER ATÉ À ÚLTIMA GOTA CADA MOMENTO DA VIDA;SER UMA CRIANÇA INOCENTE,CORRER NOVAMENTE ATRÁS DAS BORBOLETAS,APANHAR CONCHAS E PEDRAS COLORIDAS NA PRAIA...OBSERVAR A BELEZA DA EXISTÊNCIA QUE O RODEIA,AMAR E SER AMADO.

   NÃO ,ISSO NÃO É IMORAL.

   EU SOU COMPLETAMENTE A FAVOR."

   in O LIVRO DO HOMEM

 " A PERSONAGEM ZORBA É TREMENDAMENTE BELA.O MESTRE PEDE A ZORBA PARA IR FAZER COMPRAS À CIDADE,MAS ELE ESQUECE-SE DE TUDO.PASSADAS TRÊS SEMANAS,ZORBA VOLTA SEM TRAZER AQUILO QUE LHE TINHA SIDO PEDIDO, E SÓ CONSEGUIU TRAZER HISTÓRIAS.

   -QUANDO TUDO O QUE EXISTE É TÃO BONITO,QUEM SE IMPORTA COM ESSAS PEQUENAS COISAS?

     ZORBA REPRESENTA  A TERRA,COM TODAS AS FLORES,VERDURAS,MONTANHAS ,RIOS E OCEANOS.BUDA REPRESENTA O CÉU,COM AS ESTRELAS,NUVENS E ARCO-ÍRIS.O CÉU FICA VAZIO SEM A TERRA.SEM O CÉU A TERRA MORRE.MAS JUNTOS,A TERRA E O CÉU ORIGINAM UMA DANÇA.A TERRA E O CÉU DANÇAM JUNTOS...ORIGINANDO UMA ONDA DE RISOS,ALEGRIA E CELEBRAÇÃO.

   in O LIVRO DO HOMEM

   "O HOMEM OU A MULHER

            PERMANECE SÓ,

    MAS UM AMANTE SURGE

   QUANDO AS ALMAS SE UNEM."

    OSHO in O LIVRO DO HOMEM

  Não tenho coração para TANTO...

              (eu) 

 "Fish gotta swim,and birds gotta fly

  I GOTTA LOVE "SOMEONE " ' TILL  I  DIE..."

   IN LOUCURAS DE BROOKLYN

  "Por volta das dez e meia,a cama vazia foi ocupada por Rodney Grant,um telhador de trinta e nove anos que,pouco antes,desmaiara quando subia uma escadas.Os seus camaradas de trabalho tinham chamado uma ambulância e ali estava ele com a sua diminuta bata de hospital,um corpulento e musculado negro com o rosto de um rapazinho e uma expressão de um puro pavor.Após a entrevista com o médico,virou-se para mim e disse-me que estava a morrer por um cigarro.Perguntou-me se o chateariam se fosse fumar um cigarro à casa de banho dos homens.Libertou-se dos fios do monitor cardíaco e lá foi ele,arrastando o soro pelo corredor.Quando voltou,uns minutos depois,disse-me com um sorriso:-Missão cumprida.-Às duas da tarde,uma enfermeira abriu a cortina e informou-o de que ia ser transferido para a unidade de cardíacos num dos pisos superiores.Como nunca desmaiara em toda a sua vida,como nunca tivera nada de mais grave do que varicela e um leve surto de febre dos fenos,era natural que Rodney se sentisse confuso.

     Eu não era ninguém.Rodney não era ninguém.Omar Hassim-Ali não era ninguém.Javier Rodriguez-carpinteiro reformado de setenta e oito anos que ocupou a cama às quatro da tarde-não era ninguém.Todos acabaríamos por morrer e,quando os nossos corpos fossem levados e enterrados no cemitério,só os nossos amigos e familiares saberiam que nós tínhamos partido.As nossas mortes não seriam anunciadas na rádio nem na televisão.Não haveria nenhum obituário no New York Times.Ninguém escreveria livro nenhum sobre nós.Essa é uma honra reservada aos poderosos e às celebridades,àqueles que possuem talentos excepcionais,mas quem é que se dá ao trabalho de publicar biografias de pessoas comuns,vulgares,ignoradas,jamais celebradas,das pessoas por quem passamos na rua e em quem mal reparamos porque não fazemos nada por isso?A maior parte das vidas desaparecem.Uma pessoa morre e, a pouco e pouco,todos os traços dessa vida desaparecem.Um inventor sobrevive nas suas invenções,um arquitecto sobrevive nos seus edifícios,mas a grande maioria das pessoas não deixa monumentos nem realizações duradouras:uma prateleira da estante com álbuns de fotografias,um relatório escolar do quinto ano,uma taça do bowling,um cinzeiro surripiado de um hotel da Florida na última manhã de umas férias de que só muito vagamente nos lembramos.Uns quantos objectos,uns quantos documentos,um nebuloso sortido de impressões que deixamos noutras pessoas.Quando chega  a vez dessas pessoas morrerem,a maior parte das histórias desaparecem com elas.

     A minha ideia era esta:criar uma empresa que publicaria livros sobre os esquecidos,salvar as histórias e os factos e os documentos antes que eles desaparecessem-e dar-lhes a forma de uma narrativa contínua,a narrativa de uma vida.

     Era loucura sonhar com a concretização de um projecto tão ousado?A mim não me parecia.Que filha não gostaria de ler a biografia definitiva do seu pai?Que mãe não quereria ler a história da vida do seu filho?Em todos os casos,teria de ser uma questão de amor.Um marido ou uma mulher,um filho ou uma filha,um pai ou uma mãe,um irmão ou uma irmã-somente as pessoas mais fortemente ligadas ao falecido.Viriam ter comigo seis meses ou um ano após a morte da pessoa em causa.Por essa altura já teriam absorvido o choque da morte,mas ainda não a teriam superado e, agora que haviam voltado à vida de todos os dias,compreenderiam que nunca a superariam.Desejariam devolver à vida o seu ente querido e eu faria tudo o que fosse humanamente possível para satisfazer o seu desejo.Ressuscitaria essa pessoa em palavras e,logo que as páginas tivessem sido impressas e a história encadernada,os autoresda encomenda teriam algo a que se agarrar até ao fim dos seus dias-E mais:teriam algo que lhes sobreviveria,que sobreviveria a todos nós.Nunca se deve subestimar o poder dos livros.Pensei em vários nomes susceptíveis de captarem o espírito do empreendimento que tinha à minha frente,e no fim optei pelo neutral,se bem que descritivo,BIOS ILIMITADA.(...)

     Eram oito da manhã quando saí para a rua,oito horas da manhã do dia 11 de Setembro de 2001-não mais que quarenta e seis minutos antes de o primeiro avião se ter esmagado contra a Torre Norte do World Trade Center.Não mais que duas horas depois,o fumo de três mil corpos incinerados seria levado pelo vento até Brooklyn e derramar-se-ia sobre nós numa nuvem branca de cinzas e de morte.

     Mas,para já,ainda eram oito da manhã e,enquanto caminhava pela avenida sob aquele céu de um azul radioso,eu era feliz,meus amigos,tão feliz quanto um ser humano pode sê-lo neste mundo."

(Paul Auster)

  "NÃO ME MORRAS,MEU QUERIDO."

         (PAUL AUSTER)                                       

       OBS:não me esqueci de nadinha...está bem assim?

   DECIFRADO!!!

 SÁBIOS,DE FACTO...

   " E SE ME LEVASSES PARA ALGURES MUITO DISTANTE...?