MANTRA

   Começámos a correr. Não a correr, mas a movimentar-nos da maneira que duas pessoas que já gastaram tudo quanto são articulações fazem quando têm de correr para apanhar um comboio. Eu tinha a dianteira, mas Bruno vinha logo nos meus calcanhares. Até que Bruno, que apanhara uma maneira de dar aos braços para ganhar velocidade que desafia qualquer descrição, me ultrapassou, e por momentos abrandei um pouco enquanto ele, por assim dizer, cortava o vento. Estava eu concentrado na nuca dele quando, sem que nada o fizesse prever, desapareceu da minha vista. Eu olhei para trás. Estava num amontoado no meio do chão, um sapato calçado, outro não. Vai!, gritou-me ele. Eu continuei aos tropecções, sem saber o que fazer. Vai!, gritou ele outra vez, por isso eu fui, e quando dei por mim já ele me tinha ultrapassado outra vez ao dobrar de uma esquina, sapato na mão, esbracejando energicamente.

  Todos a bordo na linha 22.

   Bruno embicou escadas abaixo até à plataforma de embarque. Eu vinha logo atrás. Tínhamos todas as razões para crer que tínhamos conseguido. E no entanto. Numa mudança de planos inesperada, fez uma derrapagem até se deter diante do comboio. Incapaz de travar a minha velocidade, esbarrei nele e entrei na carruagem. As portas fecharam-se atrás de mim. Ele sorriu-me através do vidro. Martelei a janela com o punho. Raios te partam, Bruno. Ele acenou. Sabia que eu não teria ido sozinho. E no entanto. Sabia que eu precisava de ir. Sozinho. O comboio começou a andar. Os lábios dele mexeram-se. Tentei lê-los. Boa, diziam eles. Os lábios dele imobilizaram-se. Boa o quê?, quis eu gritar. Diz-me boa o quê? E eles responderam: sorte. 
      Nicole Krauss in A HISTÓRIA DO AMOR